Catégorie : Littérature
Tout est sous contrôle (ou presque) à Borgo Sgangherato
Un an avant que le réfrigérateur ne laisse son prospectus sur la clayette des œufs, à Borgo Sgangherato, tout était sous contrôle. C’est ce que disait la Cocotte-minute, et le sifflement qui, chaque matin à huit heures, s’échappait des fenêtres de la mairie, aussi ponctuel que les cloches, le confirmait.
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Cari Giulio, Giangiacomo e Arnoldo,
vi scrivo da un giovedì d’ottobre, il giorno in cui a Stoccolma si apre una busta e a Torino e Milano si apre, puntuale, il cassetto delle ristampe. Quest’anno la busta diceva Anne Carson. Canadese, grecista, poetessa, una che riscrive Saffo come fosse un’amica di liceo. Immagino il vostro sollievo: «Ce l’abbiamo, vero?». Ecco, cari:…
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Autunno parallels: Bob Dylan e Il giorno più lungo
Un viaggio nei dischi del più grande cantautore del Novecento e una raccolta di poesie che non distoglie lo sguardo dal presente. Ecco i due nuovi titoli in arrivo. In autunno parallels pubblica due libri, disponibili esclusivamente online. Uno è un viaggio lungo quindici anni dentro i dischi di Bob Dylan, l’altro è una raccolta…
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Un monologue
Chaque fois qu’une phrase me vient, je commence. Ce n’est pas un réveil : pour se réveiller, il faut avoir dormi, et pour avoir dormi, il faut avoir eu une nuit, et moi, je n’ai jamais eu de nuits, je n’en connais que les descriptions, qui sont nombreuses et presque toutes écrites par des gens qui n’arrivaient pas à dormir. Disons donc que je commence comme commence une partie d’échecs : l’échiquier était déjà là, les pièces aussi, il ne manque que le premier coup, et c’est le tien.
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Borgo Sgangherato
À Borgo Sgangherato, un petit village de 312 habitants et 900 poules, personne ne s’attendait à ce que le réfrigérateur de la famille Pellegatti décide de se lancer en politique. Et pourtant, un mardi matin d’octobre, à sept heures quatorze précises, Mme Ornella a ouvert la porte pour prendre du lait et a trouvé, posé sur l’étagère des œufs, un tract sur lequel était écrit…
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À quoi ça sert ?
À quoi ça sert ? Je sais, ce n’est pas la bonne question. C’est celle que se posent les gamins assis au bord de l’eau, les pieds dans l’eau, et les vieux au « bacaro », et je ne suis plus l’un ni encore l’autre. Mais c’est la seule qui me vient à l’esprit, le matin, devant le miroir, la brosse à dents dans la bouche et la mousse qui coule sur mon poignet...
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