Ce jour-là, il faisait si froid que même les nuages s'étaient enfuis, effrayés. Il faisait si froid que les arbres ne voulaient pas laisser tomber leurs feuilles : ils semblaient les enrouler autour de leurs branches, comme une vieille dame qui serre son écharpe autour de son cou lorsqu'un coup de vent la surprend dans la rue. Et il faisait tellement froid que les rues ressemblaient à des pages d'un livre oublié dehors pendant la nuit : chaque pas était une syllabe sur le point de se briser.
Les gens se déplaçaient rapidement, non pas par précipitation, mais par crainte de se transformer en statues, et chaque respiration semblait être une pensée que le froid empêchait d'exprimer. Le silence ne se contentait pas de remplir les espaces, il les scellait.
Ce jour-là, j'avais l'impression que le moindre geste pouvait ébranler la ville. Je m'étais levée très tôt, comme tous les dimanches, et j'avais quitté la maison pour me rendre au marché de Noël qui avait ouvert quelques jours plus tôt sur la Marx-Engels-Platz.
C'est alors que j'ai vu quelque chose qui n'aurait pas dû être là. Au milieu de la place, rendue brillante par le gel, une feuille s'était détachée d'un érable, mais elle restait suspendue dans les airs, immobile, comme une pensée oubliée. Elle ne vacillait pas, n'avançait pas, ne reculait pas, semblait retenue par sa propre obstination : par l'arbre qui voulait encore la garder avec lui, par le vent qui voulait l'emporter, ou par la feuille elle-même qui ne voulait céder ni à l'un ni à l'autre. Ou peut-être était-ce la faute d'un fil de toile d'araignée invisible, pensai-je, qui nous trompe comme le fait toujours la vie.
Je m'approchai. Et plus je regardais cette feuille, plus j'avais l'impression qu'elle maintenait quelque chose ensemble : un coin de la place, un bout de ciel, peut-être même toute la journée. Comme si elle empêchait la ville de déraper définitivement.
Quand je passai à côté d'elle, elle pivota légèrement, juste assez pour suggérer un salut. Je lui rendis son salut en silence, car certaines présences n'aiment pas être distraites par les mots.
Je continuai avec le sentiment — pas désagréable, plutôt rassurant — que chaque ville a besoin d'un petit miracle pour ne pas se laisser emporter par le vent. Mais il faisait tellement froid que ce sentiment s'est immédiatement dissipé, tout comme il était apparu, et même l'odeur du Pfefferkuchen et des amandes confites s'était envolée. Il faisait tellement froid que, pendant un instant, j'ai pensé que c'était le moment idéal pour disparaître moi aussi, suspendu à ce fil de toile d'araignée invisible.
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