Quelques jours après mon arrivée à Madrid, c’était en 1998, je me retrouvai assis — je ne sais comment — dans un cinéma 3D, ou plutôt cramponné à un petit siège d’une galerie verticale, au point davoir quasi l’impression de tomber dans le vide. J’étais là à regarder un documentaire sur les phénomènes naturels extrêmes avec Manuel et sa petite amie. Ils m’avaient hébergé pendant quelques jours : le temps nécessaire pour que je puisse décider — comme je m’étais répété plusieurs fois à l’aéroport — si j’allais ou non m’installer dans cette ville. En soi, la situation était déjà assez étrange. Et pour ne rien arranger, quelques minutes avant d’entrer, nous avions fumé trois joints, un chacun, issus de la serre domestique de Manuel, un véritable expert dans le domaine. À partir de ce moment-là, Madrid ne fut plus jamais la même. Et moi non plus.
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